Просто сказка.В Волшебном Саду было много цветов.. Цветы были самые разные, но все неповторимо красивые, каждый по-своему. В этот сад посмотреть на цветы приходили сказочные принцы, потому что каждый цветочек был заколдованной принцессой, за которой надо было ухаживать, дарить свою любовь, чтобы распустился цветок и растение превратилось бы в человека.. Среди цветов особой красотой выделялись, конечно, розы. Розовые кусты радовали глаз роскошными цветами, обоняние--наитончайшими запахами, осязание—шелковистыми лепестками. Когда наступало лето весь парк был пронизан ароматом роз, светом их лепестков, сверкавших в лучах солнца. Но это вовсе не значит, что именно розам больше всего везло с принцами, о нет! Впрочем, многим не очень-то везло, потому что случалось так, что любовь проходила, цветы ее увядали, и принцессам оставалось лишь снова обзаводиться бутонами и начинать все заново. Поэтому растениям приходилось сначала быть красивыми, чтобы расцвести под лучами ласки и внимания, а потом изо всех сил продлевать цветение.
Среди роз был одна молодая и неказистая Кустик. Она была небольшой, с раскидистыми ветками, с тонкими аккуратными колючками и ни разу за свою жизнь не цвела. Пару раз она выпускала бутоны, но злые люди срывали их, бросали на землю и топтали ногами. Сначала Кустик удивлялась, почему так, потом плакала. Другие розы, как могли, старались поддержать ее, некоторые добрые люди говорили, что те розы, которые долго не цветут, потом открывают миру самые красивые цветы, но Кустик чувствовала в сердце такую боль, что мало этому верила.
Приходила осень. Заботливые люди укрывали любимые кусты ширмами от ветра, а Кустик прозябала на ветру, потому что ее-то некому было укрыть. Но она никому не говорила, что зябнет, потому что ей становилось чуточку теплее уже от того, что ее друзей было, кому укрыть. А еще Кустик все-таки плакала, но уже тихо и незаметно, стараясь, чтобы ее слезы смешивались с дождем или росой.
Приходила зима и знакомые розы переселялись в оранжерею—там все-таки теплее. Зимой Кустик чувствовала себя покинутой и почти мертвой. А зимы были такие долгие! Только снег немного грел Кустик, но снег был холоднее, чем солнце.
И все же это не сломало веру Кустика в то, что рано или поздно и ее кто-то будет пересаживать в оранжерею.
А потом они становились людьми….
Кустик жила с этой верой до тех пор, пока однажды ее не попытались сломать. Это произошло в начале весны. Кустик только-только начинала отживать, распускались ее первые листики. К Кустику подошел какой-то мальчишка и заявил : «Что за ужасный, глупый, неправильный куст! Она не такая, как остальные! Она же не дает цветов! Надо ее вырвать и сжечь в печке!». Мальчишка схватил Кустик за макушку и дернул. Мальчишке было совсем не больно, потому что Кустик никогда не отращивала очень больших и острых шипов, ей казалось, что без них интереснее жить и можно быстрее найти общий язык с другими цветами и принцами. К счастью, Кустик крепко держалась в земле корнями, и мальчишке быстро надоело ее тянуть. Но с тех пор Кустик решила, что нужно отрастить хорошие шипы, чтобы ее больше нельзя было обидеть никому—кто станет тянуть за стебель с длиннющими шипами?
Сначала Кустик просто вырастила большие шипы взамен своих еле заметных. Потом ей этого показалось мало, и она решила заменить все листья на шипы, потому что тогда ей было бы теплее зимой и прохладнее летом. Постепенно из розового Кустика она превратилась в Кактус. Нет, она не стала совсем колючей, но ее душа закрылась и перестала верить любви. Кактус видела, что принцы подходят только к красивым кустам, а на нее с ее колючками не обращают внимания, как и раньше. Что ж, зато она была в безопасности.
Проходили дни, Кактус становилась все сильнее, но чем сильнее она становилась, тем меньше она надеялась, что хоть один принц не пройдет мимо. Что может привлечь в колючках и отсутствии бутонов?
В то утро Кактус проснулась как всегда бодрая и веселая. Да, она просыпалась такой всегда, потому что Кактусы очень веселые цветы, хоть и колючие. Она улыбнулась солнцу, засмеялась ласковому ветерку. И уже потом увидела человека в сером плаще, стоявшего невдалеке от нее. Он был довольно высокий, с длинными светлыми волосами, немного ехидными мудрыми глазами. От него как будто исходило ощущение силы, тепла, доброты. Меньше всего он походил на принцев, ходивших по парку, потому что ни у кого из них не было ни таких глаз, ни такого ощущения. Ну так он и не принц… просто Бродяга…
--Привет, Роза,--сказал незнакомец.
--Доброе утро. Но, если ты еще не заметил, то я вовсе не Роза, а Кактус. Или ты просто не проснулся?
Незнакомец улыбнулся.
--Да нет, именно потому, что проснулся, я и называю тебя Розой. И мне непонятно, почему ты выбрала быть Кактусом…
--Потому что мне так нравится.
--Правда? Или ты просто боишься, что тебя сломают?
--Теперь уже не сломают. Я защищена колючками. Любой в кровь обдерет себе руки, пытаясь меня выдрать.
--А как же цветок, который каждой из вас здесь так хочется вырастить?
--Либо цветок, либо жизнь. Мне пришлось выбрать второе.
--По-твоему, нельзя, чтобы было и то и другое?
--Нет. Цвести можно только тогда, когда о тебе есть, кому позаботиться. О себе я забочусь сама при помощи колючек.
--И тебе нравится быть сильной?
--Да ты знаешь… меня не очень-то спрашивали… и вообще, пора тебе, Розы—в той стороне,--сказала уязвленная немного Кактус и навострила колючки. В ответ он только улыбнулся.
--С тобой разве нельзя говорить?
--Не-а. Я говорить не умею. Только спорить. Или философствовать. А еще дико ржать по поводу и без повода.
--А по-моему это было бы весело,--мягко возразил Бродяга,--получился бы отличный диалог.
Вот так они и познакомились. И странно—они сумели даже подружиться. И были дни, и были ночи… и они никогда не скучали вместе, хотя были очень разными: Бродяга, исходивший полмира, и Кактус, мало что видевшая кроме своего сада.
Но Кактус понимала, что он не мог прийти в этот сад именно к ней. Просто не мог и все тут! Потому что мечты, как ей казалось, не могут осуществляться. В душе ее уже созревал бутон любви, но ей было так страшно, что его снова сорвут и раздавят, что она не решалась его выпустить. И опять же—мечты так обманчивы… и она молчала. И он тоже молчал. Но его глаза говорили с ней. С тем бутоном, что она боялась показать миру.
Однажды Бродяга пришел к ней с рюкзаком за спиной. Выяснилось, что он собирается уходить завтра на рассвете. Куда, он пока не знал, но ему уже не сиделось на месте. Кактус устало поникла—она догадывалась, что он не из тех, кто будет жить во дворцах.
--Ну, гладкой тебе дороги, Бродяга.
--Послушай, Кактус, а почему бы тебе не пойти со мной?—спросил Бродяга.
--Глупый, как же я пойду, если у меня нет ног?
--Но ведь вы же умеете превращаться в людей.
--Разве ты не знаешь? Для этого надо любить и быть любимой,--тихо сказала Кактус,--любимый человек должен обнять нас, прижать к сердцу и тогда мы расцветаем. А потом надо сорвать цветок и поцеловать. И тогда мы принимаем свой истинный облик.
Бродяга посмотрел на нее долгим, ласковым взглядом. Он что-то решил для себя, но что, Кактус не знала.
--Хочешь, я тебя обниму?—спросил он наконец.
--Нет. Ты побоишься. Я же кактус, мы причиняем боль… и вообще мы не такие, как все. Мы совсем другие…. С нами нельзя. И потом--ты же видишь мой шипы. Они могут проколоть насквозь ,--жестко ответила она. Ей хотелось, чтобы он перестал ломать комедию. Чтобы не давал ей надежду.
--А мне все равно,--тихо сказал Бродяга и прижал Кактус к сердцу.
--Что же ты делаешь!!!—в ужасе закричала она, чувствуя, что ее шипы проникают ему кожу прямо до его сердца…
И бутон, так долго хранившийся в ее сердце, от боли, страха и любви распустился…
И это был цветок розы. Но странный цветок—сплошь из огня, обжигавший своими лепестками.
--Мне бы хотелось быть рядом и защищать тебя,--сказал он,--и все равно, кто ты…
По тонкой кожице Кактуса текла его теплая кровь. Она не могла быть счастливой, потому что убивала любимого человека.
--Ну что же ты так… забирай цветок, а с ним и жизнь…
--Но жизнь—это такое странное слово… не все, что существует, живет…
--Да… и потому, что без тебя моей жизни нет, стоит отдать ее тебе…
И конечно никто не умер. И Кактус стала даже не принцессой, а феей, потому что ее Бродяга был не принцем, а магом. Но ведь все-таки есть в этом что-то хорошее, правда? Потому что принцы—это так банально….
@темы:
творения,
писанина